Мама нарыла где-то старый фотоальбом. Я посмотрел на свои фотографии и вспомнил, что раньше-то я был хорошим ребенком. Я был тихий, спокойный и вежливый, причесывался, не бузил, а негодование выражал полным укора взглядом миндально-зеленых глаз.
Превращаясь в унылое ленивое говно, которое интересуется только рисованием и интернетом и похерило учебу, я не жалею о том чудном ребенке, который когда-то был мной. Он, наверно, ушел куда-нибудь за бугор, чтобы получить филологическое образование и создать здоровую семью. Во всей этой истории мне больше всего жаль моих родителей. Они же так надеялись вырастить меня полноценным членом общества и так убиваются из-за меня. Боги-боги, как им объяснить, что подростковый период - время выбора? И что я свой выбор сделал сам, они меня не толкали к этому. Что я выбрал участь быдла по своей воле и их не виню? Как?