Пилите, Шура, пилите.
Приезд бабушки внезапен. Девять утра, я собираюсь на вторую пару в лицей, открывается дверь. "Мамеле, что этот мальчик делает на крыше ты с собой сделал? Когда ты ел в последний раз? Что ты ел в последний раз? Бутерброды?!" Допросив маму по поводу моего самочувствия, она пришла в ужас и в данный момент готовит пирожки с капустой, чтобы привести меня к нормальному состоянию, то есть привычке жрать в три горла. Я не то чтобы против пирожков, но с некоторого времени без большого количества жидкости есть не могу в принципе. Так что кастрюля чая заваривается.
Сейчас тоже "бледный, тощий", с синяками под глазами (мне почему-то всё это нравится: оно придаёт мне аристократизма и мрачного величия, ящитаю: светлые волосы, острые скулы, мрачно-суровый взляд "я не спал 72 часа"), ем мало, не гуляю, - кошмар любой бабушки.
В смысле?
Читаешь?
боги, вроде же взрослые люди...Я тебя съел. Смирись. У тебя ведь нет проблем с восприятием информации?
боги, вроде же взрослые люди...
Где?
У меня нет.
Где?
Да нигде. Забудь.